赵琼

女儿放学回来，捧着书本皱着眉头不开颜。我忙问原因，原来老师布置了一篇作文，题目就叫“如果幸福有味道”。女儿被难住了，什么味道代表幸福呢？

女儿来到厨房，拿出油盐酱醋放在小碟子里一一品尝。她蘸一筷子，然后点到舌尖上，接着又摇摇头作出点评：“不是幸福的味道。”我又拿出女儿平时爱吃的薯片、鸡翅、可乐，她一边吃一边嘟囔着：“好吃，却不是幸福的味道。”我被逗得哈哈大笑。笑归笑，女儿的作业还是得完成，于是我陪着她一起思考，幸福的味道该是什么样的呢？

童年的春天，我爱跟着母亲去田里摘野荠。我们拎着竹篮，在绿油油的田野里寻找那锯齿状的精灵。我以帮助母亲为名，实则沉浸在绿色海洋里放飞自我。等到母亲摘完了来叫我，我才看着自己稀疏的竹篮难为情。好在母亲没有怪我，还认认真真地教我如何区分荠菜与野草。后来，母亲把荠菜剁碎，拌上调料，一些做成麻油凉拌荠菜上桌；一些包成荠菜饺子，让我带去学校和同学一起分享。那细腻的滋味在舌尖绽放清新的香味，再加上同学们的连连道谢，我的心里美滋滋的。

到了夏天，舌尖上的美味成了土豆饭。土豆饭自然少不了土豆。那个时候，家家户户都会把屋门口的空地利用起来，种上一些小菜自给自足。母亲便种上了土豆、玉米和四季豆。当夏天到来，暖风清拂，沉甸甸的果实摇曳着。母亲把土豆洗净、去皮，再切成小块，混在米里，随心所欲地放上一些调味品，然后在锅里蒸熟。有时，母亲会放入两块排骨搅拌，有时多一些咸菜，我知道那是母亲偷懒的产物，可这样既解决了剩菜，又让土豆饭拥有独一无二的味道。我被这股味道征服。上大学时，每每回家，我必定要母亲为我做上一锅土豆饭，那是惊喜和未知的代名词。

读大学以后，寒假回家，母亲一早在房梁上吊好了腌制的腊肉腊肠等待我。风干的腊肉腊肠精肥分明，寒风中飘洒着酱油的咸味。母亲会在电饭煲煮饭时蒸上一盘笋干腊肠，不过只撒些盐花，滋味却好得很。我将一口饭、一口笋、一口肉混合在口中如汉堡般咀嚼，酱油的咸味搭配米饭的无味，化在嘴里咸淡刚好，我能一口气吃掉两碗饭。

直到现在，我们去探望母亲。她每次都会在我们离开时，在车后备厢里塞满为我们准备的美食：有她在后山挖的笋和亲手晒的笋干，有她在空地里种的大白菜，还有她自己腌制的泡菜……这些虽不是最美味的，可都蕴含着母亲的点滴真心，吃起来总让人觉得心里暖暖的。有一次办事经过老家，我便顺道去看望母亲，她不在家。返程时空荡荡的后备厢，让我心里也有些失落。

幸福的味道在我心里渐渐弥漫，我有了主意。周末，我带着女儿回了趟娘家，母亲正好要做饭。她的外孙女帮忙择菜、淘米、打蛋，吃得朴素却是自己劳力所得。我的女儿满足地笑了。回家路上，女儿靠在我肩膀道：“妈妈，我终于知道幸福的味道了。”

如果幸福有味道，我想那一定离不开母爱。不过柴米油盐，配上那份厚重的心意，就能在朴素中开出花来。